我们都是一颗石头，我们该庆幸能共同成为这条路的一部分，虽然不知道它将通向什么地方，但可以肯定的是，那个方向有你，和我。

　　曾几何时，窗里的人眺望月下的灯，把一纸的愁哀装载，一蒿便撑到了卷帘的西风里。曾几何时，城外的人死在城内，把原先的寄托牵引到原先的起点，还是城外。曾几何时，没有思想的芦苇火化在西南边陲，染红了一片晚霞映着笑靥，似笑非笑。却什么也不再留下。

　　也许回忆并不是老人的专属，也许我们每个人都不经意间已经老了。或许有一天，当我们倚着别人的墓碑，翻看自己已发黄的书页，月光下舒睡。

　　然而然而，对死亡的憧憬还过早了些。还得呐喊欢叫一阵，还得像凡高一样用大片大片的颜料把镜子里的一切涂得浓稠得泼淡不开，像毕加索一样立体地把满眼的画面拆得支离破碎，像齐白石一样，点上三两笔，让空白中的空白诉说外面的充实。看外婆桥，看念奴娇，唱哀江南，唱不服老，下眉头，上心头。一笔一画，乱抹乱涂，一字一句，桀骜跋扬。任东西南北风，唾沫横溅也要骂天咒地，任春夏秋冬雨，手残足缺也要踏破铁鞋。

　　只因为，我们在路上。

　　路，自然不是全部，同海明威冰山原则一般，它只露出了八分之一。可率性地凿着这八分之一，把文字的温度烙在冰上，我们将创造一片新大洋，如果寒鸦捡尽虬枝，为什么不能像猪朋一样撅着屁股冲着冻人不化的老天拉屎放屁一回。如果天涯路真全被看尽，为什么不能像狗友一样提着后腿在这欺人诈人的幻虚高楼撒一脬尿。如果真的三径就荒，为什么不笔耕犹存的松菊。把那些束缚与格式通通抛到九天之外，云卷云舒也好，潮起潮落也罢，有风拂过，便要激起沦漪。

　　然后的然后，我们再一次走入回忆，那时枯藤般的手已不再相伴老树昏鸦，从一个高的地方，在一张白纸上写些莫名其妙的字折成纸鹤，它将飞往路上。